Procuro às vezes a palavra dum poeta

Procuro às vezes a palavra dum poeta

para re-haver emoções que se perderam

entre as esquivas areias do tempo.

Acabo por sentir-me um intruso na casa do poeta,

nem aqui está a libélula doce que, voando em redor da palavra,

encontra a luz e a justifica.

É dum alheio território que falo, desconhecido e irrepartível,

que fica sempre longe dos rios que por mim passaram.

Estas, repito-o, não são as minhas águas.

Esta margem não é, seguramente, aquela sobre a qual me debrucei,

nem estes os círculos da pedra atravessando o coração da água.

Estou só, mas decerto aqui perpassa,

neste lugar preenchido de símbolos cujo sentido ignoro,

a solidão dos outros.

Talvez como eu, tenham eles procurado a palavra do poeta

e, escutando-a, se sintam indecisos ante ela.

Não é este o arco, nem este o silvido da flecha

que demandará a distância que vai do meu olhar

a um alvo que me não pertence.

Somos dos outros quando, onde, em que parcela

duma in-solidária imagem de nós mesmos?

Que palavra, repito, bastaria e não a acho

entre as demais palavras do poeta?

Pouso a boca sobre a terra, confunde-me a luz, a música

e o esplendor da cor.

Poderia pegar nelas, na luz, na música, na cor,

e levá-las aos lábios. Não o farei. Sinto-as apenas

como uma migradora ave que pronto partirá.

Não poderia adivinhar-lhe o voo nem o infinito a que se propõe.

E, no entanto, acredito que ela retornará aqui, num fim de

tarde como este, talvez chegada ao apelo da voz de outro poeta,

e eu não saiba, outra vez, reconhecer nela

essoutra (exaltante e prenunciadora) ave de distâncias

que, por mim vinda, reconhece neste ilusório campo de palavras

a insurrecta sublevação das lembranças.

Hugo dos Santos

in “A Luz das Pequenas Coisas”

lido por David Cardoso