XXIX

XXIX

Hoje o dia nasceu desigual,

há qualquer coisa desigual:

a luz está ausente, o ar cheio

de um vento quieto. Tudo é denso.

Encheu-se o céu de cerejas – uma cúpula

de árvores sem tronco nem ramos,

a que não chego. Quase não se distinguem,

manta amalgamada de frutos. Como

um rio de sangue suspenso. Não se ouvem

suas águas. A terra carrega uma caligrafia

desigual e põe o dia fora da paisagem.

Todas as formas ficam no meu movimento

extático, procurando ler o que já li, desigual.

Sobre a minha cabeça abate-se a ameaça, pesa,

como uma flora de estrelas encarnadas, a traição

celeste, a fuga sacrossanta dos frutos, a maldição dos deuses.

Fernando Hilário

in “A idade das paisagens anteriores”

lido por Manuela Caldeira